Когда же эта кончится война?
Уж тридцать лет летят в меня осколки
Отцовского разорванного сна,
Тридцатая пришла уже весна
Как с тишиной смирился грохот долгий.
Изрезанный, простуженный, контуженый,
Избитый, обожженный, но живой
Своей рукой мозолистой, натруженной,
Седой солдат расправился с войной.
И нежно затуманились черёмухи
В Москве, Берлине, Праге и Орле,
Запели соловьи, прозрачных листьев шорохи
Послышались в короткой полумгле.
Но как уйти, как выйти из пожарища
Осколки всё летят, летят, летят!
И на отца убитые товарищи
Сквозь тридцать лет глядят, глядят, глядят.